El mundial ha sido fiesta - Por: Eduardo Bechara Navratilova
Una especie de carnaval llega
a las ciudades brasileras en las
que juega Colombia.
La alegría tricolor
se mezcla con la brasilera
y felicidad invade las calles.
Todo es alegría
hasta que resaca
GolpeA
y realidad
se hace
penetrante:
nuestro aliento
apesta
como el de
todos
los políticos…
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Comments
Lamento ser ese espíritu (insolente, imprudente, estúpido, ingenuo e innecesario) de amarga sinceridad que te diga esto, pero tu poesía en general es mala (una pérdida de tiempo), un abuso no consensuado del idioma que agoniza y seguirá agonizando. Tu poesía (si, tus poemas) es insulsa y sin gracia, flácida como un pene de flan. No obstante, respeto el intento y el deseo de trascender que le impones a tu blog y tus escritos (en especial a tu prosa); Y al mejor estilo de "No comparto lo que dices, pero moriría por defender el derecho que tienes de decirlo", creo que debes retirarte, al menos, de los versos. Amigo mío, deja las comas en paz, vuelve al litigio hay muchos casos en este país por resolver, hay mucho trabajo, y próximamente, con esto de la justicia transicional cualquiera hace su agosto, y también, porque no, su diciembre.
Pd1: La publicación de la casa de mi infancia en El Tiempo, es un asco masturbatorio, una recreación insulsa, diletante y malograda de una cuasi-aura pueril con diminutivos pedantes y emasculados que laceran el ano con tan solo deslizar las pupilas por decenas de líneas carentes de alma que cubiertas en colgajos de influencias musicales (corrientes) y descripciones melindrosas (poco significativas), revelan el sentir decadente (etéreo en conjunto) de una pubertad que se deja entrever bastante ambigua (afeminada). Si, como un Lorca en celo pidiendo su solapa española.
Pd2: Insisto, insisto. Lamento ser yo quien te lo diga, pero es que muchas veces en esto de escribir y ser leído, uno se rodea de gente (incluyendo “jurados y eruditos”) que por cariño, simpatía y/o estima olvidan decir la verdad acerca del producto realizado, y en esto de la poesía, la poesía de substancia (esa que es cruda y real, vivida), no hay medias tintas; O lo tienes o no lo tienes, así de simple.
Y tú, tú, no lo tienes;
Saludos.
FGM