Mendigo por un día - Parte II- Por: Eduardo Bechara Navratilova
Son las seis y el calor aún es agotador. Termino de subir por la calle repleta de gente que entra y sale de los restaurantes y almacenes. Estudiantes en grupos y jóvenes ejecutivos, se dirigen a los bares para iniciar la noche de rumba. En Ritten House Square hay de todo. Una mujer pasa halada por su perro, un joven en bermudas monta su bicicleta pedaleando patas arriba con la espalda contra el pasto. Impresiona a tres amigas que tiene al frente.
—¿No es esto salvaje? —pregunta con voz de esfuerzo.
Una ardilla con una nuez en la boca da pequeños saltos hacia el tronco de un árbol. Espanta a un grupo de palomas. Un embolador con la camisa rota le ofrece sus servicios a una pareja que está en la banca de al lado.
—Estoy intentando ensuciar mis zapatos —le responde un hombre moreno que abraza a una joven asiática de vestido rojo.
—Tú te mereces más, —le dice el embolador a la joven—. Te mereces un tipo que tenga los zapatos limpios.
Dos niñas con vestidos lila juegan a pasar descalzas por el tronco caído de un árbol. Dos mujeres con falda pasan en compañía de un hombre que carga una máquina de fotografías en el hombro.
Hacia las siete siento el cuerpo pesado. Tengo un dolor en la nuca que me atormenta. El calor empieza a extenuarme. Es agotador. Se cuela por mi ropa incrementando el agobio.
Un hombre pasa con la camiseta de la selección argentina de fútbol. Sostiene un cono de helado en la mano. Me siento en una banca. Al cabo de un tiempo llega una joven rubia con una franela clara, pantalón corto y las gafas de sol sobre la cabeza. Desenvuelve un ´wrap´ de su papel aluminio, le da un mordisco, se levanta y lo tira a la caneca. Vuelve a sentarse, levanta un vaso de plástico y le da un sorbo a un líquido rosado con hielos. Saca un libro de su cartera, lo abre en la primera página y lo empieza a leer. Al cabo de un minuto lo baja.
—¿Qué pasó? ¿No te gustó el ´wrap´?
—No. Boté mi dinero.
—Estoy haciendo este experimento, sabes, de ser un mendigo…
—¿Y crees que he debido dárselo a un vago? Creo que no lo habría aceptado de todos modos. —Yo me lo hubiera comido feliz, pienso—. Mira, toma estas gomitas —dice lanzándome unos dulces empacados en una bolsa amarilla.
—No los puedo comer, soy hipoglicémico.
—Bueno, se los puedes dar a otro vago.
Se para de la banca y se va caminando por una de las esquinas del parque. Me quedo ahí solo, sin nada que hacer y con un sentimiento de orfandad que me llega hasta la médula. Hacer el ejercicio de imaginar que no tengo a nadie en el mundo me desgarra. No quiero ni pensar lo que te genera cuando es una realidad.
Una mujer de piel clara y jeans descaderados llega a la banca. Se sienta y destapa una ensalada dispuesta en un recipiente de plástico. La come con apetito. Mastica las hojas de lechuga y pedazos de cebolla produciendo un crujido en cada bocado. Su nariz es recta y sus labios gruesos.
—¿Está buena?
—Me la comí sin que me gustara —responde con un leve acento.
—¿De dónde eres?
—Polonia.
—Mi mamá es Checa —le digo con entusiasmo. Me mira con sus ojos negros y rasgados. Vuelve a su comida—. Ella nació en la guerra y siempre nos enseño a comernos todo.
La mujer bota el envase de plástico vacío, saca otro y come unos calamares floreados. Los mastica con movimientos marcados con la misma energía que la ensalada.
—¿Parezco un mendigo? Es que estoy haciendo este experimento de ser mendigo por un día.
—Pareces un drogadicto.
—¿Qué debo hacer para parecer un mendigo?
—Los mendigos huelen feo, lucen harapientos y sucios. Tu ropa es vieja pero está limpia.
Andrea Castelanski, una conocida del grupo brasilero “Hora Feliz in Philly” me ve y se acerca a la banca. —¿Qué haces acá?
—Estoy disfrazado de mendigo. ¿Parezco un mendigo?
—No, te veo igual a siempre. —La polaca se ríe, baja los ojos y trincha un nuevo calamar—. Para lucir como un mendigo tendrías que revolcarte en la tierra y ensuciar tu camiseta, está muy blanca —añade Andrea.
—Eso es una buena idea.
Me arrodillo en la tierra, unto mis manos y las empiezo a pasar por mis muslos y pecho. Los jeans y la camiseta se van ensuciando.
—Acuéstate en la tierra y da un giro —ordena Andrea.
—Eso no lo voy a hacer.
—Vamos, dale, dale, hazlo, hazlo.
—No, no lo voy a hacer.
—¡Orínate! ¡Orínate! Los mendigos huelen a orines. Orínate si quieres ser un verdadero mendigo.
—Estás loca.
—¡Orínate! ¡Orínate! ¡Hazlo! —dice con sevicia.
—¡Qué te pasa! —respondo ofendido.
La polaca me mira con una sonrisa. Me paro y camino hacia la banca.
—Apestas como mendigo —dice Andrea—. Te estaba ayudando a ser un auténtico mendigo y no quisiste que te ayudara.
—¿Tienes cambio que te sobre?
—Estás loco. Los mendigos me dan asco. Nunca les suelto un centavo.
Da media vuelta y se va. Camina hacia otra banca, saluda a otras personas y me señala. Volteo la mirada.
—¿Le hiciste algo? Se lo tomó personal —pregunta la polaca. Ahora come unos tentáculos de pulpo que se ven magníficos.
—La conocí el día de mi cumpleaños. Frecuenta un grupo de brasileros que yo conozco. Le pedí el teléfono en medio de mi borrachera, luego la volví a ver sobrio en otra reunión y nunca la llamé. Supongo que con esto se vengó.
—Le diste la oportunidad.
—Me acabo de sentir como en el colegio, cuando los niños grandes te discriminaban. Es duro sentir que no perteneces a un grupo.
—¿Por qué estás haciendo esto?
—He visto a los vagos caminando por ahí. En Colombia también hay muchos, así como en Brasil y en toda Latinoamérica. Soy colombiano. —Dejo pasar un momento—. Me dio curiosidad hacerlo. La gente les pasa por encima como si fueran invisibles. ¿Vas a darme una moneda? —Se esculca los bolsillos y me pasa unas monedas que suman cuarenta y cuatro centavos—. Te lo agradezco. ¿Cómo te llamas?
—Ania, mucho gusto.
—Yo soy Eduardo —digo estrechando su mano. Es fuerte pero delicada— Eres muy bonita. Como se nota que no eres norteamericana.
—¿Por qué lo dices? —pregunta subiendo una de sus cejas.
—Porque las norteamericanas no se sienta a hablar con un tipo así en un parque. Aquí la gente es muy desconfiada. Hay mucha paranoia. Eso me aburre. La gente es muy cerrada. —Annia guarda silencio. Su compañía me conforta. Come otro tentáculo—. Tengo hambre —le digo.
—¿Quieres? —me pregunta mostrándome el tarro de plástico con algunos tentáculos finales.
Lo tomo, trincho uno y lo llevo a mi boca. Me sabe delicioso.
—Tengo mucha hambre. ¿Puedes imaginar lo que es el hambre de verdad? Ninguno de nosotros conoce lo que eso significa.
—Europa ha pasado periodos de hambre.
—Los Estados Unidos no. Por eso la gente es tan consentida —digo llevando otro tentáculo a mi boca. Deslizó el tenedor con suavidad. Saber que estuvo en la boca de Ania me reconforta aún más.
—Aquí no entienden el concepto de ahorrar —dice ella.
—Antes de que tú llegaras estuvo una mujer que botó un ´wrap´ luego de darle un mordisco. —Ania estira los brazos y se despereza—. ¿Vas a darme tu teléfono? En el año que llevo aquí no he conocido a nadie como tú.
—No puedo. Vivo con un norteamericano en ese edificio. —Señala uno de fachada labrada a un extremo de la plaza.
—Vives en el sitio más caro de Filadelfia.
—Sí —responde con una sonrisa.
—¿Y el norteamericano es un tipo divertido? —Hace un silencio y duda—. Eso me imaginé.
—No es que sea aburrido —aclara enderezando la espalda en la banca—. Es un buen tipo, y es generoso.
—¿Por lo menos me vas a dar tu correo para poder enviarte la crónica?
—Sí, dale, anótalo—. Lo anoto en mi libreta y levanto los ojos. —Bueno, debo irme. Que tengas suerte.
—¿Ya te vas?
—Sí, me están esperando. Ten cuidado.
Camina hasta el borde del parque, cruza la calle y entra al edificio. El sentimiento de abandono vuelve a mí de forma triplicada. Siento ganas de llorar. Un dólar y cuarenta y cuatro centavos no alcanza para nada. Por lo menos necesitaría cinco para comprar un combo en Mc Donalds.
Espere mañana “Mendigo por un día” – Parte III – Por: Eduardo Bechara Navratilova
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